Además, hágase lo anterior de manera tal que ni el tiempo ni el espacio diegéticos se limiten a los experimentados en la realidad por el propio cineficciobiografiado, y en su lugar tómese de éste una cosa que si no es el alma misma sí se le parece mucho, para ponérsela a un tal Jude Quinn que en los años sesenta del siglo pasado podía platicar de automóvil a motocicleta con Allen Ginsberg o ponerse a jugar con The Beatles en la noche de un día difícil; a un tal Woody Guthrie, afroamericano de once años que canta blues donde se pueda, que todo el tiempo está escapando de polizón en los trenes que recorren el sur estadunidense y que incluso puede ser un Jonás de estos tiempos, tragado por una ballena; ponérsela, en fin, al mismísimo Arthur Rimbaud mientras es interrogado en no se sabe cuál comisaría, o a otro mismísimo llamado Billy
the Kid, cuando de kid ya no le quede absolutamente nada.

Dylan a la sexta potencia –quedan otros dos sin mencionar para que los descubra solo el cinéfilo–, no aderezado por una banda sonora obvia, sino explicado, redondeado, por la música y la letra de las cuales proviene la verdadera tensión dramática y la fuerza irresistible de una película que, en defi nitiva, parecía necesitar esos cuarenta y cinco años para llegar bien madura a las pantallas. Por supuesto, sin que a final de cuentas importen de más avatares y circunstancias de la producción, verbigracia la sobresaliente actuación de Cate Blanchett, en la que mucha gente se concentra, pensando nada más en si se parece a Dylan, o si habla como él, o que si a pesar de ser mujer pudo con el papel. Nada de eso es más destacable que un hecho aquí evidente: para contar la historia de un artista fuera de lo común, el cine, visto como pieza de arte de innegable paternidad colectiva, merecía contar con una película extraordinaria. Bien por quienes la hicieron; mejor por quienes la gocen.